Sábado.

Todos os dias deveriam ser sábado à tarde ensolarado
Sem preocupações.
Viver não é existir
Sinto pena dos que existem e penam
Pois ao invés de viver,
Andam por aí, ocupando espaço.
A morte não pode ser tão mais deprimente
Do que uma terça-feira fria de outono
Do que uma melodia de Chopin
Que de triste, nos alegra.
E no ir e vir sem razão
Me perco buscando sei lá o quê
Não há nada mais vazio do que viver sem saber
E este vazio ser preenchido estranhamente hora ou outra
Por respostas que incansavelmente geram perguntas
Que dia e noite respondo, sem saber se estão corretas
Sem nunca saber se estou no caminho certo
Conto as gotas da chuva
"Menina", dizia minha vó, "só Deus sabe quantos fios de cabelo você possui na cabeça"
Ah, se hoje fosse ao menos, sábado.


27/09/2012.